En algún lugar de Madrid.
Textos de palabras inconclusas, escritos con sustantivas verdades y adjetivos tercos. Una ventana por donde habite la luz, la noche y el silencio. Canciones urgentes, sentidas y amotinadas. Todas las metáforas de la vida, del sueño y el beso. Tan solo un par de mudas desabotonadas para vestirnos de sauces, de brisas intensas, de estaciones quebradas. Un árbol de mar erguido en medio de la nada, en el centro de todo. Lluvias desprovistas de sal, de punzantes círculos, sin acentos y ardores versos. Al final del cobertizo el nicho de la montaña. Todos los empeños dejados en la ruta de la vida, de la vida toda. El milagro de un beso y la virtud de las ganas. Un bolso herido para dejar escapar trastos ineptos, insípidos, desencajados. Los puentes de la bondad, de la mano extendida y el gesto. El hacer por el otro, por aquel, o por ella. Una encendida historia oculta en la voz del silencio. Y el tiempo.
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